"L'homme se sentait comme un grain de poussière dans le néant gelé. Tout autour de lui, il voyait la glace s'étendre jusqu'aux confins de la Terre : de la glace blanche et de la glace bleue, des langues et des saillies de glace. Il n'y avait pas de créatures vivantes en vue. Pas un phoque ni même un oiseau. Rien, à part lui. Il avait du mal à respirer et à chaque expiration la buée gelait sur son visage : un lustre de cristaux pendait à sa barbe ; ses sourcils étaient durcis par le givre, tels deux spécimens préservés dans la glace ; chaque fois qu'il battait des paupières, ses cils craquelaient. Si tu prends l'eau, t'es mort, se répétait-il fréquemment. Il faisait près de moins quatre degrés, mais la sensation de froid était renforcée par le vent, lequel soulevait parfois un nuage aveuglant et le désorientait tant qu'il basculait, ses os s'entrechoquant à l'impact contre le sol."

Garder les portes du paradis, quel enfer ! Entre les resquilleurs, les retardataires et les mal aiguillés, ce pauvre Saint-Pierre passe son temps à devoir jouer les cerbères célestes pour contrôler l'entrée. Ça va encore le mettre en retard pour sa partie de billard et il va devoir payer la tournée. Sauf si Lucifer, en bon voisin, vient lui filer un coup de main ...

Miss Pebmarsh a bien failli mettre le pied dessus. Même, elle l'aurait piétiné, ce cadavre, si Sheila n'avait pas crié. Que voulez-vous : Miss Pebmarsh est aveugle et a été bien surprise d'apprendre qu'il y avait le corps d'un inconnu derrière son canapé. Et d'abord, que fait Sheila chez elle : jamais, au grand jamais elle n'a demandé à l'agence où travaille la jeune fille qu'on lui envoie une dactylo. Et d'où viennent toutes ces pendules - toutes en avance d'une heure - qui encombrent les meubles de son salon ?

Avec Hercule Poirot comme conseiller technique, un jeune et beau garçon, mystérieusement attaché à quelque service secret, saura tirer de cet inextricable imbroglio le fil qui mène au meurtrier.